Добродетель бывает скучна...

(Приступ черной меланхолии)

Добродетель бывает скучна,
а порок – искрометен и ярок.
Так легко, как глоток вина,
принимаем его мы в подарок.

Он катает в крутом авто,
он кружит нас в осеннем вальсе…
Что-то лишнее, что-то не то,
но пока мы не чувствуем фальши,
мы даем себя закружить,
растворяясь в его объятьях,
мы даем себя охмурить, -
к черту логику, к черту платье,
к черту все! Лишь бы кайф не сломать,
ведь такое с тобой впервые!
Будет завтра – будем решать,
а пока что – мы молодые.

Будет время пудрить круги
от бессонных ночей под глазами,
будет время платить долги,
о которых мы даже не знали…
Что там время – его полно,
ведь пока нам слегка за двадцать.
ничего еще не решено,
можно пробовать, ошибаться,
можно даже рожать детей –
все так делают, и мы тоже…

Что-то много вокруг смертей,
но и это нас не тревожит,
до тех пор, пока не придет
в дом к ТЕБЕ такое несчастье,
и холодной рукой сожмет,
и поселит в душе ненастье,
и загрузит в тебя вину
за прожитые пусто годы,
и потянет тебя ко дну,
и сомкнет над тобою воды…

Не захочешь на помощь звать, -
будет рот твой закрыт печатью,
даже слово «Прости» сказать
будет поздно – ляжет проклятьем
этот груз на остаток дней.
Будешь жив ты одной работой.
Телевизор, звонки детей…,
но не будет уж той, кого ты
вновь захочешь назвать своей.